martes, 28 de diciembre de 2010

Reflexiones nocturnas de una mente inquieta

Acabo de escuchar por la radio que el hueco dejado por el mejor canal de informativos español, CNN+, ha sido rellenado por otro canal de 24h... siendo más concreto por el canal de Gran Hermano 24h.

Yo, que según Álvaro cuento toda mi vida en el Facebook, actualizaba mi estado hace unos días expresando mi indignación ante la noticia del cierre de CNN+. Me parecía increíble que unas de las primeras medidas, un mes después de haber sido aprobada la fusión entre Cuatro y Telecinco, fuese eliminar el canal referente de información español, pero que ese dial sea sustituido por un canal de 24h de Gran Hermano me parece insultante.
Podría hablar de tantas cosas... podría hacer tantos análisis... tantos comentarios... tantas disertaciones, teorías conspiratorias, relaciones entre intereses políticos y la inteligencia ciudadana... Pero creo que el acto de Telecinco habla por sí mismo.

Sólo decir que en el 2012 cuando Rajoy gane las elecciones por mayoría absoluta debido al absentismo de la izquierda provocado por la nueva política de Zapatero, regenaré de España y me exiliaré en busca de una nueva nacionalidad de la que sentirme orgulloso.

Y hablando del 2012, a raíz de la película que lleva ese mismo nombre parece que hay mucha gente pensando en que el fin del mundo llegará ese año. Hace relativamente poco una amiga me contó una teoría que tenía su tía. Ella pensaba que en el 2012 llegará el fin del mundo pero no debido a un apocalipsis sino que llegará el fin del mundo tal y como lo conocemos. Ocurrirán acontecimientos que removerán y revolucionarán el concepto del mundo que todos tenemos y se mostrará una realidad diferente. A partir de este momento la cosa desvaría de una idea interesante a una ida de olla (con todos mis respestos) sobre una conspiración alienígena que ya si eso otro día (si vosotros mis queridos y mudos lectores estáis interesados y expresáis dicho interés) os cuento.

De momento me quedo con la idea de que en el 2012 el mundo (como concepto político, histórico y social) tal y como lo conocemos llegará a su fin. Como el fin de año se aproxima voy a hacer un pequeño repaso subjetivo y parcial sobre algunos acontecimientos que han llamado mi atención de este año moribundo, aunque nunca he sido de hacer balances.

1. El 2010 ha sido un año de grandes/enormes pérdidas, ha sido muy negro para la cultura, el primer año en el que las pérdidas humanas sufridas me han afectado. En el 2010 han fallecido (en un orden aleatorio):
- Saramago
- Delibes
(ya por el simple hecho de perder a dos grandes genios de la literatura es un año fatídico para la cultura)
- Enrique Moriente
- Claude Chabrol
- Olga Guillot
- Leslie Nielsen
- Tony Curtis
- Dennis Hopper
...
y demás personas célebres que no recuerdo y otras que no han tenido tanta influencia por un motivo o por otro en mi vida.

2. CNN+ es cerrada por una decisión empresarial. Al igual que Gabilondo yo creía que si el fin del mundo apocalícticamente hablando llegaba CNN+ iba a estar en mi televisión para contarmelo. Al parecer no va a ser así. Otra gran pérdida que hemos sufrido y ésta va a tener mucha más repercusiones políticas, sociales e informativas. Creo que perder este canal de información es un acontemiento muy grave y que el ciudadano medio de a pie no es consciente de su gravedad.

3. El gobierno que más avances y políticas sociales a realizado en la historia de la democracia española da marcha atrás y destroza todo su discurso y con él su credibilidad abandonándose a los intereses empresariales y realizando recortes aún más graves de los que ya teníamos antes de entrar en el poder. Rebaja a una cifra ridícula la indemnización por despido, sube la edad de jubilación, congela las pensiones, retira los 400 euros de ayuda a las personas que están al límite... (esto me lleva al siguiente punto)

4. Se hace evidente lo que ya sabíamos algunos, que la democracia es un puro placebo social para dar una falsa sensación de decisión al ciudadanos cuando en realidad los gobiernos están controlados por organismos supranacionales dirigidos por personas no elegidas por las ciudadanías, que obligan a los gobiernos a realizar acciones según sus intereses políticos y económicos (neoliberales). ¿Consecuencias? Pérdida del interés por votar por parte de la izquierda, destrucción de la idea de que elegir al partido mayoritario que se hace llamar de centro izquierda sirve para algo, absentismo electoral que lleva a la elección del partido conservador que se hace llamar "popular" (relativo al pueblo) que amenaza con destruir todos los avances sociales conquistados. Es decir que mi padre, luchador y represaliado político en la época franquista, ex miembro de un partido revolucionario Troskista y referente político mio va a dejar de votar. Jamás pensé que llegaría a decir esto.

5. Wikileaks ofrece al dominio público miles de documentos confidenciales del gobierno estadounidense sacando a la luz todos los juegos de marionetas, maniobras, opiniones... de la política global. Acto seguido el creador de la página es acusado de acoso sexual. Las reacciones en general sobre el asunto no han sido tan importantes como esperaba, creo que aún estamos asimilando la importancia de todo esto.

6. La RAE saca un nuevo Diccionario Español Para Tontos haciendo la lengua "más accesible". ¡Aumenta el nivel de las personas, no rebajes el nivel de la lengua! Lo siento pero yo seguiré poniendo sólo y la ó que separa los números con tilde. (también seguiré haciendo muchas faltas de ortografía pero eso lo seguiré haciendo bien)

7. El Juez Garzón es denunciado y suspendido por prevaricación por una organización fascista al intentar hacer lo que nadie se ha atrevido oficialmente todavía: Juzgar el Franquismo.
...

Pensando en todo esto, el mundo tal y como lo conocía en 2009 está desapareciendo y no me gusta nada lo que está llegando, a lo mejor la tía de mi amiga tiene razón.

Cada vez tengo más miedo por el futuro, creemos que tenemos la libertad asegurada y que no repetiremos los mismos errores o no caeremos en los mismos regímenes, pero hay adolescentes que no saben quién es Franco (según parece han dejado de darlo en la escuela porque no lo entiendo) y la memoria histórica está desapareciendo y los medios que nos la recuerda cierran y los jueces que luchan por mantenerla son denunciados por los mismo que la manchan.

Que el mundo se pare, que yo me bajo.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Principe, por dónde te metes?


Se busca financiación para regalar a un GPS a cierto principe rezagado.

Interesados en apoyar la causa contactar con:
http://cherrydrake.blogspot.com/

viernes, 26 de noviembre de 2010

Español para tontos.

El 5 de Noviembre de 210 se podía leer en todos los periódicos del País el siguiente titular:

"La nueva Ortografía de la Real Academia Española fija la denominación de algunas letras, cambia "quorum" por "cuórum" y elimina las tildes de "solo", "guion" y "o" entre números"

Al leer esto no pude evitar acordarme de algo que leí hace poco y que me aterra pensar:

"¿No ves que la finalidad de la neolengua es limitar el alcance del pensamiento, estrechar el radio de acción de la mente? Al final, acabamos haciendo imposible todo crimen del pensamiento. En efecto, ¿cómo puede haber crimental si cada concepto se expresa claramente con una sola palabra, una palabra cuyo significado esté decidido rigurosamente y con todos sus significaos secuncarios eliminados y olvidados para siempre? Y en la onceava edición nos acercamos a ese ideal, pero su perfeccionamiento continuará mucho después de que tú y yo hayamos muerto. Cada año habrá menos palabras y el radio de acción de la conciencia será cada vez más pequeño. Por supuesto, tampoco ahora hay justificación alguna para cometer crimen por el pensamiento. Sólo es cuestión de autodisciplina, de control de la realidad. Pero llegará un día en que ni esto será preciso. La revolución será completa cuando la lengua sea pefecta. Neolengua es Ingsoc e Ingsoc es neolengua -añadió -con una satisfacción mística-. ¿No se te ha ocurrrido pensar, Winston, que lo más tarde hacia el año 2050, ni un solo ser humano podrá entender una conversación como esta que ahora sostenemos?"

1984. George Orwell

jueves, 21 de octubre de 2010

Soñar es vivir

Duermo.
Duermo mucho, quizás demasiado.
Mis ojos aprovechan cualquier oportunidad para enviarme más allá de mi conciencia.
Duermo demasiado, mucho más que lo habitual.
Lo achaco a muchas razones: un libro extremadamente previsible y aburrido, falta de vitaminas, falta de sueño, exceso de sueño, exceso de esfuerzo mental, falta de esfuerzo físico... Busco mil y una razones para averiguar por qué me es imposible resistirme a la llamada de la cama, sofá, silla, cesped, campo, playa...


Duermo porque mientras sueño tú estas aquí.
Duermo porque mientras lo hago consigo el tan deseado silencio.
Duermo porque sonrio.
Duermo porque consigo al fin llorar.
Duermo porque la fuerte carjacada de un ataque de risa extinto me despierta.
Duermo porque no tengo que esperar.
Duermo porque vivo el futuro, el pasado y "lo que hubiera pasado".
Duermo porque todo vuelve.
Duermo porque todo vale
Duermo porque todo late.
Duermo, duermo y duermo, porque la espera es demasiado dura, porque el tiempo avanza y yo retrocedo, porque mi cama está demasiado vacía, porque yo estoy demasiado vacío.

No duermo, me despierto, de esta pesadilla insoportable.
Y cuando me despierto tú estas conmigo.

Por eso duermo.

Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces, apenas había apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto, que ni tiempo tenía para decirme: "Ya me duermo". Y media hora después despertábame la idea de que ya era hora de ir a buscar el sueño; quería dejar el libro, que se me figuraba tener aún entre las manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi sueño no había cesado de reflexionar sobre lo recién leído, pero era muy particular el tono que tomaban esas reflexiones, porque me parecía que yo pasaba a convertirme en el tema de la obra, en una iglesia, en un cuarteto, en la rivalidad de Francisco I y Carlos V (...) Y luego comenzaba a hacérseme ininteligible, lo mismo que después de la metempsícosis pierden su sentido los pensamientos de una vida anterior; el asunto del libro se desprendía de mi personalidad y yo ya quedaba libre de adaptarme o no a él; en seguida recobraba la visión todo extraño de encontrar en torno mío una oscuridad suave y descansada para mis ojos, y aún más quizá para mi espíritu, al cual se aparecía esta oscuridad como una cosa sin causa, incompresible, verdaderamente oscura.

En busca del tiempo perdido. 1 Por el camino de Swann
Marcel Proust

lunes, 20 de septiembre de 2010

Es tan fácil como hacer "click"

"Pescar más de un pez,
hacer un bizcocho,
abrir la ventana, iluminar tus ojos,
hacer el amor después de la siesta,
pasar la tarde en casa de elena,
tumbarme en el monte junto a una cerveza fresca,
nadar en el mar,
comer una paella,
andar por la playa cuando el sol viene de cara,
descubrir una canción,
poder silbarla,
perder la vergüenza,
perder la cabeza,
encontrar una sonrisa y sonreir con ella,
salir de compras,
comprar una botella,
beberla en pareja,
jugar en la trastienda,
viajar en tren,
una colonia dulce,
salir de cena y compartir el postre,
comer piñones,
hacer macarrones,
hablar del tiempo en las reuniones,
mirar diez capítulos seguidos de una serie,
jugar a hacer palabras,
construir las más largas,
mirar el calendario,
subir al escenario,
sobrevolar tu barrio,
escondido en un armario.

...

Sólo subo cuestas..."
Delafé y la Flores azules

Pero todos los sentimientos se retroalimentan. Sin dolor no hay alegría. El click no puede ser parcial.
¿O si?

sábado, 18 de septiembre de 2010

Siempre he creido en la justicia universal

Ayer llovió.


Fue todo una compensación.

lunes, 13 de septiembre de 2010

Objetivos visuales (soñar es gratis)

Cómo con una idea tan simple se hace una maravilla.

I'll be gone from KORB on Vimeo.



Sé que es imposible pero sería tan feliz....

KIAKOSHI from jorinna on Vimeo.

sábado, 4 de septiembre de 2010

Abriendo nuevos horizontes.

Me encantaría ser estudiante profesional, no parar de aprender, de abrir horizontes de conocimientos, de descubrir que puedes hacer cosas que creias imposibles en tí.

Yo nunca aprobé plástica y ahora...

Mi primera animación from Raúl Pérez Andrade on Vimeo.

viernes, 3 de septiembre de 2010

"... y al finalizar te hiero"

"¿Y qué tengo que hacer?
¿Buscarme un valedor poderoso, un buen amo, y al igual que la hiedra, que se enrosca en un ramo buscando en casa ajena protección y refuerzo, trepar con artimañas, en vez de con esfuerzo?
No, gracias.
¿Ser esclavo, como tantos lo son, de algún hombre importante? ¿Servirle de bufón con la vil pretensión de que algún verso mío dibuje una sonrisa en su rostro sombrío?
No, gracias.
¿O tragarme cada mañana un sapo, llevar el pecho hundido, la ropa hecha un harapo de tanto arrodillarme con aire servicial?
¿Sobrevivir a expensas de mi espina dorsal?

No, gracias.
¿Ser como ésos que veis a Dios rogando –oh, hipócritas malditos– y el mazo dando? ¿Y que, con la esperanza de alguna sinecura, atufan con incienso a quien se les procura?

No gracias.

¿Arrastrarme de salón en salón hasta verme perdido en mi propia ambición? ¿O navegar con remos hechos de madrigales y, por viento, el suspiro de doncellas banales?
No gracias.
¿Publicar poniendo yo el dinero de mi propio bolsillo?

Muchas gracias, no quiero.
¿Hacerme nombrar papa en esas chirigotas que en los cafés celebran, reunidos, los idiotas?
No gracias.
¿Desvivirme para forjarme un nombre que tenga el endiosado lo que no tiene de hombre?
No, gracias.
¿Afiliarme a un club de marionetas? ¿Querer a toda costa salir en las gacetas? ¿Y decirme a mí mismo: no hay nada que me importe con tal de que mi ingenio se cotice en la Corte?
No, gracias.
¿Ser miedoso? ¿Calculador? ¿Cobarde? ¿Tener con mil visitas ocupada la tarde? ¿Utilizar mi pluma para escribir falacias?
No gracias, compañero. La respuesta es: no gracias."

NO GRACIAS

"Cantar, soñar, en cambio. Estar solo, ser libre.
Que mis ojos destellen y mi garganta vibre.
Ponerme, si me place, el sombrero al revés,
batirme por capricho o hacer un entremés.
Trabajar sin afán de gloria o de fortuna.
Imaginar que marcho a conquistar la Luna.
No escribir nunca nada que no rime conmigo y decirme, modesto:
ah, mi pequeño amigo, que te basten las hojas, las flores y las frutas,
siempre que en tu jardín sea donde las recojas.
Y si por suerte un día logras la gloria así,
no habrás de darle al César lo que él no te dio a ti.
Que a tu mérito dabas tu ventura, no a medra,
y en resumen, que haciendo lo que no hace la hiedra,
aun cuando te faltare la robustez del roble,
lo que pierdas de grande, no te falte de noble."

Cyrano de Bergerac

lunes, 23 de agosto de 2010

"Pensar es cierto, existir es un mito. Yo no existo, sobrevivo."

- Me había imaginado que sabría distinto.
-¿cómo?
- No sé. A nada con un toque de pólvora.
-¿Y cómo sabe?
- A metal usado, a hierro sucio.
- La has limpiado.
- Claro.
- ¿Y es ese el sabor que quieres recordar?
- No recordaré nada.
- ¿Cómo lo sabes? ¿Y si al terminar se mantiene para siempre el último sabor, el último olor, la última imagen vista, el último pensamiento tenido? ¿Y si el fin es una revisión eterna de la última milésima de segundo vivida, una imagen perenne del último yo/tú existente? ¿Vas a querer tener la sensación de estar lamiendo una farola para siempre?

«No se culpe a nadie. De no hacerlo, , seguramente
con el tiempo, te olvidaría. Y no quiero
»

- No recuerdo haber tenido vértigo nunca.
- Quizás tu cuerpo te esté hablando.
- ¿Y qué me dice?

(silencio)

«No tengo ninguna razón para hacerlo, pero tampoco para no hacerlo»

- No hay nada más egoísta.
- ¿Egoísta? Desesperado quizás, demente, incluso he escuchado valiente, pero egoísta...
- No nada de valiente, le das la solución más fácil y rápida a tus problemas, pero es la única que no tiene solución.

«NO PUEDO dormir sin ti»

- Me han dicho que duele, que es la forma más dolorosa.
- Así le das un toque de honor.

(silencio)

- ¿Cúanto puede durar?, ¿cuánto puede doler?
- A ellos le dolerá toda la vida.

«NO BUSQUEN a la mujer. Precisamente porque no la hay corto con todo;
con unas tijeras para mayor precisión»


- ¿Y qué me aconsejas? ¿que no lo haga? ¿que siga asi cuánto? ¿70/80 años? ¿No es más egoista por tu parte pedirme eso? ¿Y todo para qué?

«LLÁMANLO EL SUEÑO eterno. Como padezco horriblemente de insomnio, pruebo»

- Si tienes suerte se rompe, si te/se posicionas bien. Pero... ¿y si no?
- Recuerdo que de pequeño viendo "Las aventuras del Poseidón" me daba mucho miedo la parte en la que tenían que cruzar una estancia inundada. Cada vez que un personaje se metía debajo del agua yo mantenía con el la respiración para comprobar si yo, estando allí, podría cruzar con ellos. Nunca lo conseguía. Empecé a tener pesadillas. Soñaba que intentaba una y otra vez cruzar y nunca podía. Me levantaba sudando y con lágrimas en los ojos. "vengo del Poseidón por eso estoy mojado" le decía a mi madre.

«¡ADIVINEN, ya que son tan listos!»

- Tú te vas, tus problemas también pero el dolor no, el dolor se traspasa.
-Tú te vas pero ellos se quedan, se quedan con tu dolor y el de ellos, heredan tus pensamientos y tu culpabilidad.
-Tu dolor se apaga, las voces se callan, tu corazón deja de llorar, pero otro dolor nace y seguirá cada vez que vea tu cuarto, una foto tuya... otras voces comenzarán a hablar en ese amigo que pensó en llamarte hoy y no lo hizo. Otros corazones llorarán, ¿y todo por cuantos años?, ¿20?, ¿30?, ¿50? ¿70? ¿80 años? ¿No es eso egoísta?

«Lo hago para que hablen de mí»


lunes, 16 de agosto de 2010

Brooklyn Follies, Paul Auster

Estaba buscando un sitio tranquilo para morir. Alguien me recomendó Brooklyn, de manera que al día siguiente salí de Westchster y fui para allá a reconocer el terreno. No había vuelto en cincuenta y seis años, y no me acordaba de nada. Mis padres se habían ido de la ciudad cuando yo tenía tres años, pero el instinto me llevó al barrio donde habíamos vivido, arrastrándome como un perro herido al lugar donde nací. Un empleado de una agencia inmobiliaria de la zona me enseñó media docena de pisos en edificios de piedra rojiza, y a última hora de la tarde había alquilado un apartamento de dos habitaciones con jardín en la calle Uno, solo a media manzana de Prospect Park. Todos trabajan de nueve a cinco, ninguno tenía hijos, así que en el edificio siempre habría un relativo silencio. Más que nada, eso era lo que buscaba. Un fin silencioso para mi triste y ridícula vida.
"Brooklin Follies" Paul Auster

A veces estando en mi casa cierro los ojos y relajando mi mente empiezo a escuchar la leve llamada de un libro que requiere ser leído. Con los ojos cerrados extiendo la mano y me dejo guiar por la tímida voz de las palabras que desean encontrar una mente donde dibujar su historia. Recorro toda la casa hasta que el libro, al pasar yo por su lado, salta a mi mano abriéndose por la primera página. Todas las palabras que componen esa página comienzan a salir y a formar una mano que introduciéndose en mi mente por mis ojos intenta robar mi atención, igual que la bruja le roba la voz a Ariel. Desde ese momento una fuerza superior me encadena al libro y hace que viva por y para él y la única forma de deshacer el hechizo es llegar a la última página escrita.
Siempre que lo hago me alegra haber respondido a la llamada desesperada de un libro solitario.

(ATENCIÓN el siguiente texto corresponde al final del libro. No se desvela ningún secreto y leerlo no influye en nada a la lectura completa de la historia)

Eran las ocho de la mañana cuando puse el pie en la calle, las ocho de la mañana del 11 de septiembre de 2001; justo cuarenta y seis minutos antes de que el primer avión se estrellara contra la torre norte del World Trade Center. Sólo dos horas después, la humareda de tres mil cuerpos carbonizados se desplazaría hacia Brooklyn, precipitándose sobre nosotros en una nube blanca de cenizas y muerte.
Pero de momento todavía eran las ocho de la mañana y mientras caminaba por la avenida bajo aquel radiante cielo azul era feliz, amigos míos, el hombre más feliz que jamás haya existido sobre la tierra.

"Brooklin Follies" Paul Auster

miércoles, 11 de agosto de 2010

Reflexiones Finales sobre "La sirenita":

- Úrsula es la Divine animada.
- Ariel tiene que oler a pescado.
- La trascendencia política de la película rebasa límites insospechados.
- ¿Cuántos años llevan los bichos siendo esclavos de la bruja? ¿por qué salen todos jóvenes y musculosos? ¿Cuál es la esperanza de vida de l@s siren@s?
- ¿Las sirenas ponen huevos o paren? ¿Y la madre de Ariel? Esa pobre mujer que parió a un chorro de hijas.
- Sebastián es el cacique de la dictadura marina de Tritón.
- "...tu belleza es más que suficiente, los hombres no te buscan si les hablas no creo que los quieras aburrir..." El machismo en Disney.




domingo, 8 de agosto de 2010

"... entrando en mí hasta no dejar sitio para mí mismo"

"Placer del solitario, gesto de soledad que hace que te bastes a ti mismo poseyendo íntimamente a los demás, que están al servicio de tu placer sin sospecharlo; placer que da, incluso cuando estás en guardia, a tus menores gestos ese aire de indiferencia suprema hacia todos y tambien ese aire torpe que, si un día acuestas en tu cama a un muchacho, crees que te has golpeado la frente contra una losa de granito"
Jean Genet "Santa María de las Flores"

Lo único que recuerdo de él es su olor, lo único que merece la pena ya que con su presencia se evoca, cual magdalena proustsiana, todo lo demás: la perturbación, el nerviosismo, el placer de estar dominado por un ser superior, mi piel erizada y el endurecimiento de mi alma.
El rastro lejano de este olor aunque ya no le pertenezaca me precipita a los confines de la exitación más irracional y hace que mi cuerpo se tambalee por el recuerdo de un adonis que fue más imaginado que real, o más bien por el recuerdo corporal de lo sentido.

Hoy mi madre ha cambiado de perfume y al pasar por mi lado mi piel se ha erizado y he sentido el endurecimiento de mi alma mientras me agarraba al marco de la puerta para no ceder a la turbación y el tambaleo.

Freud tiene que estar removiéndose de placer en su tumba

Análisis tipológico 1ª Conclusión

Hay personas yo-yo, personas cuya prioriodad son ellas mismas: "Primero voy yo, luego yo y más tarde yo y quizás después de yo iré yo".Las personas yo-yo dicen lo que quieren, cuando quieren y como quieren sin pensar en el otro porque el otro sirve únicamente para escuchar lo que ellos tienen que decir.

En contraposición están las personas tú-tú. Personas que construyen alrededor del tú: "Habla tú, qué piensas tú, lo que tú quieras, no tú, tú mejor, no ve tú". Las personas tú-tú no hablan. Anteponen el bien del otro al suyo. No hablan no vayan a decir una tontería, no protestan no vayan a molestar y no opinan porque creen que a nadie le interesa lo que tienen que decir.

Hay personas que hablan en una frecuencia sonora distinta a la del resto de los humanos y su oído sólo puede escuchar esa frencuencia.

Luego hay personas que directamente están tan interesados en lo que ellos mismos están diciendo que ignoran al interlocutor.

Hay personas que nacieron con un espejo acoplado al cuello y se sienten tan increíblemente geniales que viven mirándose a sí mismo. Su mundo se reduce a su propio reflejo.

Hay personas que provienen de universos paralelo al nuestro que por una razón inexplicable han acabado fundiéndose y aunque corporalmente compartimos el mismo espacio-tiempo cada uno vivimos las experiencias correspondientes a nuestro universo.

Hay personas a los que de pequeños no le enseñaron a reir.

Hay personas que todavía dejan la ventana abierta por si Peter Pan viene por la noche.

Hay personas que tienen mucha prisa por crecer.

Hay personas que están tan insatisfecha con su vida que sienten la imperiosa necesidad de exagerar todas sus vivencias y destacar por encima de todos para autoconvencerse. Ellas siempre han hecho lo que tú más y mejor, sea lo que sea.

Hay personas globos, personas que te elevan cuando estás hundido con las que todo es fácil y alegre.

Hay personas piedras que si te acercas a ellas te arrastran hasta lo más profundo del fango.

Hay personas que ven problemas y personas que ven ventajas.

Hay personas ciegas cuyos ojos funcionan perfectamente.

Hay personas encadenadas a su pasado que no pueden alcanzar su presente.

Hay estrellas que se visten de personas y personas que quieren ser estrellas.

Hay personas que viven en el mundo y personas que viven en su mundo.

...

¿Qué tipo de persona quieres ser?

"La equis de ex es la cruz que nos marca"

La anorexia se ha convertido en uno de los grandes males del s.XXI. Le reprochamos a esas adolescentes la falta de madurez, personalidad e inteligencia al obsesionarse con la apariencia física hasta llegar al punto de dejar de comer y provocarse el vómito para conseguir belleza y éxito. Le reprochamos la estupidez de esos actos cuando en realidad no son más que víctimas de una sociedad superficial y frívola que vende la operación de cirugía estética de la mujer más inculta del país como el acontecimiento más importante del día poniéndola en los titulares del telediario y exponiéndola como una figura a seguir. Nos preguntamos cómo es que hay adolescentes que, en la etapa más suceptible de sus vidas, ponen en riesgo su salud por seguir los cánones de una sociedad que te exige ser guapo, tener las piernas perfectamente depiladas, conseguir la famosa tableta de chocolate, reducir la celulitis, oler a rosas, no tener granos, ni espinillas, ni manchas, ni arrugas, ni heridas, ni ampollas, ni canas, ni entradas, ni pies que te huelan, tener una dentadura perfecta, los ojos perfectamente blancos, tener el peso ideal, vestir a la última moda, cagar bien etc. para tener éxito en la vida.
¿Qué pasaría si viviéramos en una sociedad en la que se te menospreciase por no haber leído ninguna obra de Shakespeare, o por no saber quién es Buster Keaton o por no conocer qué es y dónde está Guantánamo? ¿Qué enfermedad habría en una sociedad cuyo canon de éxito y belleza fuese el cultivo del intelecto, la lectura insaciable de todas las grandes, medianas y pequeñas obras de la literatura mundial, la necesidad del conocimiento, el poder de razocinio, argumentación y pensamiento independiente, el estar al día de la actualidad mundial...? Lo que es seguro es que en esta sociedad no se escucharía en una escuela superior de arte dramático ni en cualquier otro lugar “qué es eso del “j”amlet?” o “esque para eso hay que estudiar mucho”.
Yo me considero una persona mínimamente inteligente, tengo una titulación superior y cursos de formación completentaria para especializarme, me encanta leer y cuando tengo tiempo me bebo un libro detrás de otro y no me conformo con los best seller, me preocupo en leer los grandes autores de la literatura universal que hay que leer antes de morir, me encanta el cine, el teatro, la danza y he ido un par de veces a la ópera, he leido a Dostoievski, Bukowski, Kafka, Alejandro Dumas, Albert Camus, Oscar Wilde, Arrabal, Shakespeare, Gabriel García Márquez, Cervantes, Pío Baroja, Chéjov, Aristóteles, Platón, Eurípides, Sófocles, Antonio Machado, Lorca, Neruda... me interesa el arte y he ido a diversos museos internacionales, me encanta viajar y me considero un ciudadano del mundo, he estado en casi toda Andalucía, Lisboa, Santiago, La Coruña, Pontevedra, Oviedo, Cantabria, los pirineos aragoneses, Madrid, Toledo, Ibiza, Formentera, Mallorca, Blois, París, Normandía, Lille, Brusellas, Brujas, Gante, Amsterdan, Londres, Hamburgo, Munich... hablo muy bien francés y me defiendo con el Inglés, controlo muchos programas de uso específico del ordenador, me encanta el cine asiático y he visto muchas películas de cine europeo, tengo una ideología política marcada y conozco las ideas y argumentos de las ideologías opuestas a la mía, sé muy bien lo que me gusta y lo que detesto y por qué me gusta o porqué lo detesto, me encanta la literatura minimalista y odio a Lorca aunque le considero el mejor poeta español de la historia y no me importa decirlo abiertamente porque he leido las obras suficientes como para tener una opinión firme sobre él ,considero que tengo la cabeza muy bien amueblada y puedo mantener una conversación seria y profunda sobre muchos temas de la actualidad, soy muy maduro para los temas que tengo que serlo y me gusta mantener la inocencia e ingenuidad de la niñez porque asi la vida se vive mejor, he vivido independiente estudiando la facultad, un curso de técnico de luces y trabajando todo a la vez y he sobrevivido airoso, he tenido dos relaciones serias de casi tres años cada una y voy por mi tercera, creo que soy muy buen novio, nada celoso, que sabe cuidar, mimar y divertir a la persona a la que quiero, me involucro 100% con ella sin que esta se convierta en mi única obsesión, soy un amigo magnífico con quien se merece que lo sea, soy extremadamente inseguro, muy despistado, desorganizado en mi habitación pero limpio, tengo una manía obsesiva con la boca y necesito lavarme las manos antes de comer y cada vez que termino de usar la bici, o llego a algún lugar que tiene lavabo y he estado tocando algo sucio o manoseado, tengo aptitudes para la escritura, la fotografía, la cámara de video, la dirección y soy bastante creativo aunque lo que realmente se me da bien es la edición de video...
pero por desgracia tengo un físico cíclico que alterna los 65 con los 75 kilos según la etapa por lo que tengo que escuchar constantemente comentarios sobre él. Cuando ando por los 65 “uy que guapo estas” (algo que obviamente no me importa escuchar xD) y cuando ando por los 75 “estas más gordo (ancho, hermoso, feliz)” “como se nota la curvita de la felicidad” y demás comentarios superficiales sobre algo tan fugaz y futil. A nadie se le ocurre alabar que haya terminado la carrera o que esté leyendo “Booklyn Follies” de Paul Auster (o que sepa quién es Paul Asuter y sepa pronunciar correctamente su nombre xD) o que esté construyendo una página web cuando mi formación no es de eso o que hayamos tenido una conversación sobre política o cultura y te haya dejado con la boca cerrada al poner en evidencia la estupidez de tus razonamientos siendo 30 años menor que tú. A la gente lo único que se le ocurre hacer es comentar lo evidente: sí señora he engordado 10 kilos, cree que no me he dado cuenta, que yo sepa no tengo ninguna deficiencia visual y aunque la tuviese, ya se le han adelantado 15 o 20 personas que han tenido la imperiosa necesidad de recordarme que he engordado e incluso de hacer bromas al respecto. Comento yo lo vieja que está o el bañador tan hortera que lleva... Quizás haya engordado 10 kilos porque mi madre (tu amiga/hija/hermana/cuñada) me ha cebado como un cerdo o porque me tengo que llevar sentado la mayor parte del día porque mi trabajo es delante de un ordenador. Quizás dentro de las pocas horas que tiene el día dedicarle una hora y media al deporte es un sacrificio para mí porque prefiero dedicarle esa hora y media a seguir con mi trabajo, o terminarme de leer el libro que me tiene enganchado o ponerme en vimeo a aprender de las obras de arte visuales que hay colgadas en internet. Tus hijas quizás tengan un tipazo pero entre que una tiene 30 años y todavía no sabe qué quiere hacer y la otra tiene una casa comprada con su novio tres calles mas allá de su trabajo pero se hace todos los días casi 35 kilómetros para bajar a que su mamá le haga de comer, prefiero estar gordo pero ser instruido, independiente y maduro a tener un cuerpazo y ser como tus hijas.
Pero claro yo siempre he sido un niño con mucha personalidad.
Después se preguntan porqué existe la anorexia.

viernes, 30 de julio de 2010

"What if you watch a film and whenever you pause it, you face a painting?"

Comenzando período de alimentación.
¿Por qué será que todo lo que encuentro valiosamente artístico para mí viene de personas extranjero?
¿Por qué será que estoy obsesionado con irme de España?

Khoda from Reza Dolatabadi on Vimeo.

lunes, 26 de julio de 2010

Un pueblo que piensa es un pueblo peligroso.

Llevo 7 entradas en este blog y ya estoy traicionando mi declaración de intenciones de apertura. En mi mente sigue el cuestionamiento y la autocensura, sigo con esta puta mirada práctica que no me deja vivir tranquilo y hace que me olvide de mí mismo, de mis ideas, mis sueños y mi esencia.

Después de un casi un año de amargamiento y sequedad interior el sábado pasado pasé una agradable y tranquila noche en la azotea de mi edificio, mirando el cielo destrellado de la ciudad, bebiendo y hablando del mundo, de dios, de la educación y la sociedad. Algo de lo que no disfrutaba desde hacía muuucho tiempo.

Cuando era pequeño no paraba de hablar. Hablaba hablaba y hablaba y a veces me olvidaba de respirar. Lo comentaba todo, cualquier detalle por pequeño que fuese era digno de ser expresado verbalmente. Le daba importancia a las cosas más insignificantes y asi la vida era mucho más interesante. Al hablar era apasionado en mi discurso y me entusiasmaba cuando alguien me daba el regalo de la discusión porque ponía en marcha mi cerebro y me permitía desarrollar mis ideas, comenzar procesos mentales de razocinio que me constitúan como persona y me elaboraban una opinión firme. Me encantaba hablar, me encantaba discutir y aunque me alteraba, gritaba y saltaba de mi silla de indignación disfrutaba como con nada en este mundo de una buena discusión política porque por una parte me permitía conocer los argumentos y procesos metales de las personas que tenía delante y hacía que me sintiese vivo e inteligente ,y por otro lado me imaginaba en un café del París del 68 intentando arreglar el mundo cuando los jóvenes todavía tenían inquitudes y no se habían dejado lobotomizar por el sistema.

Me encantaba hablar y discutir (en el buen sentido de la palabra) y siempre encontraba a alguien a quien también le encantaba hablar y discutir y los dos nos ensalzábamos en una maraña de palabras, ideas y utopías y yo me emocionaba y mi mente trabajaba y algo dentro de mí se removía y la esperanza se mantenía y yo me sentía vivo.

Pero siempre saltaba una voz, la voz de la imbecilidad, la voz de la resignación y la apatía, la voz que sirve de instrumento al sitema cuya misión es interrumpir cualquier debate mínimamente interesante y mínimamente serio y evitar que haya dos mentes pensantes juntas produciendo ideas y expresándolas abiertamente. Siempre surgía esa molesta voz que nos mandaba callar, que nos pedía frivolidad y temas vanales y aunque estuviese rodeado de voces estúpidas como ella y nosotros no la obligábamos a entrar en la conversación, con lo que ella podía abrir otro tema con cualquier otra, parecía que le molestara especialmente el nuestro.

Al final acabé siendo "el pesado", la persona de la que hay que prevenir a la gente porque "cuando empieza a hablar no para". Y me cansé. Me cansé de escuchar la voz de los imbéciles pidiéndome que les dejase seguir siendo imbéciles y permití que mi cabeza comenzase el proceso de inactividad común a nuestra era que ya nisiquiera los políticos se molestan en promover porque su ejército de ciudadanos lobotomizados por la sociedad de masas, esa sociedad de borregos, se encarga se guardar.

Dejé de hablar de política, al menos abiertamente, pero me negué ser uno más y dejar abierta mi cabeza frente al televisor para que las ondas dejasen mi cerebro como un queso gruyère. Dejé de hablar de política y comencé a hablar de mi segundo tema serio de conversación favorito: Yo mismo.

Al abrir este tema de conversación abrí también la puerta de mi subconsciente, una laguna negra y densa, llena de niebla donde cualquiera que es tan estúpidamente valiente de entrar acaba ahogado en una especie de chapapote emocional que lo invade todo.

Cuando el número de pérdidas dentro de mi chapapote fue considerablemente doloroso tuve que decidir dejar de hablar de mí mismo y cerrar esa puerta y como seguía sin estar dispuesto a dejarme llevar por la frivolidad comencé a escuchar. Decidí, ya que no me dejan hablar de lo que realmente me interesa, poner en práctica dos máximas aprendidas de mi padre (y con ellas un estudio social de la tipología humana):

1. Si no tienes nada interesante que decir, no digas nada.
(careciendo de temas interesantes, los comentarios interesantes son más que inexistentes)

2. Si quieres hacer hablar a una persona simplemente quédate callado (y que la gente se deje llevar por el miedo al silencio).


Después del sábado miro con nostalgia aquellos días en los que las conversaciones interminables sentados en el banco de mi barrio con una bolsa de pipas eran mi pequeño placer del día, y espero con una ilusión ingenua que alguien consiga sacar de nuevo al niño charlatán y sin amigos que hay en mi interior que tuve que encerrar como medida de adaptación al medio.

Quizás todo esto tenga que ver con todo lo demás.

viernes, 16 de julio de 2010

"Yo seré tu euforia y tu incondicional"

La primera vez que le ví me acerqué muy lentamente con miedo a que un movimiento demasiado brusco le hiciera desaparecer.

La primera vez que le toqué calculé cada milímetro que nos separaba y le acaricié el brazo con la punta de mi piel erizada por la emoción de tenerle cerca.

La primera vez que le hablé quise hacer de mi pecho un hogar para que durmiera a salvo de cualquier peligro y mi cabeza se llenó de palabras

La primera vez que dormí con él borró mis inseguridades con una caricia furtiva y alejó los fantasmas que volaban alrededor de mi cabeza.

La primera vez que le besé su lengua deshizo lentamente el nudo de mi garganta y la parvada de mariposas que tenía guardada en una esquinita de mi ser se sintió libre por fin y empezó a revolotear como loca y no ha parado desde entonces.

La primera vez que se lo dije supe que era la única verdad que conocía con rotundidad.

La primera vez no fue la única y se repite cada día que le veo, le toco, le hablo, le beso...

martes, 6 de julio de 2010

Cóncavo y Convexo

Poso mi mirada cóncava sobre el espejo convexo de mi habitación y el reflejo que hoy me devuelve no se corresponde con mi autoconciencia ya de por si deformada.
Vivo en un laberinto de espejos que cada noche muda sus paredes para mostrarme al amenecer una versión distinta de mí mismo creándome una esquizofrenía aspectual que complementa mi bipolaridad conceptual.
No sé si es la concavidad de mi mirada o lo convexo de mi espejo pero cada vez me cuesta más respoder a la pregunta de "¿Quién soy?" y ello me lleva a otro tipo de cuestiones:

¿Hasta qué punto llega la deformación de mi conciencia?...

...¿y si mi espejo no fuese realmente cóncavo?...

...y él...
...¿tiene a mirada convexa?

miércoles, 23 de junio de 2010

"Sabremos cada vez menos qué es un ser humano"

" Al día siguiente no murió nadie. El hecho, por absolutamente contrario a las normas de la vida, causó en los espíritus una perturbación enorme, efecto a todas luces justificado, basta recordar que no existe noticia en los cuarenta volúmenes de la historia universal, ni siquiera un caso para muestra, de que alguna vez haya ocurrido un fenómeno semejante, que pasara un día completo, con todas su pródigas veinticuatro horas, contadas entre diurnas y noctirnas, matutinas y vespertinas, sin que se produjera un fallecimiento por enfermedad, caída mortal, suicidio conducido hasta el final, nada de nada, como la palabra nada. (...) La reina madre no mejoró ni empeoró, se quedó como suspendida, balanceándose el frágil cuerpo en el borde de la vida, amenazando a cada instante con caer hacia el otro lado, pero atada a éste por un tenue hilo que la muerte, sólo podía ser ella no se sabe por qué extraño capricho, seguía sosteniendo."

"Las intermitencias de la muerte" José Saramago



Hace días, desde que escuché la noticia de su muerte, que quiero escribir una entrada hablando de José Saramago. Creo que la suya ha sido una de las primeras muertes célebres que realmente me han sobrecogido y entristecido, y además me cogió de sorpresa, no sé por qué porque el pobre hombre ya era muy mayor, pero uno nunca se espera que las grandes mentes de nuestra era se vayan a apagar algún día.
Llevo días pensando en qué escribir, cómo rendirle un merecido y humilde homenaje, cómo expresar con palabras la admiración que siento por el enorme escritor que considero que era, y no he conseguido ninguna idea. Podría hacer un intento pseudointelectualoide de analizar su vida y obra, podría intentar hablar de la profundidad de sus ensayos literarios, de los increibles ejercicios de análisis e hipótesis sociales que realizaba con sus planteamientos "que pasaría si..." la muerte dejase de matar, si toda la humanidad sufriese una ceguera blanca, si a todos los votantes de un país le invadiese una repentina lucidez y votasen todos en blanco, si se encontrasen dos personas exactamente iguales..., podría hablar de la facilidad de su escritura y la importancia de su contenido, de mil y un elementos que han hecho de él uno de los GRANDES, pero no sería honesto porque entre mis "inmureables" cualidades no se encuentran la pedantería (eso espero) y la intelectualidad crítica analítica literaria necesaria para que dicho análisis mereciese la pena ser leído y tampoco quiero convertir este espacio en un blog de críticas dándome una importancia que no tengo.

Debido a todo ello he pensado rendir mi humilde homenaje con las palabras que otros sí han sabido expresar:

"Hay novelas que después de ser leídas, continuarán iluminando túneles en la conciencia, abriendo puertas de habitaciones a las que no nos habíamos asomado pese a estar dentro de nosotros"

Y haciendo alusión al título diré que después de su muerte sí que "sabremos cada vez menos qué es un ser humano"

jueves, 17 de junio de 2010

Esto no es una crítica literaria



"¿nunca habéis pensado que el LSD y la televisión en color llegaron para nuestro consumo más o menos al mismo tiempo? nos llega toda esta pulsación exporativa de color y ¿qué hacemos? prohibimos una cosa y jodemos la otra. la televisión, desde luego, es inútil en las manos actuales; creo que no hay mucho que discutir al respecto. y leí que en un registro reciente se declaraba que un agente había recibido una rociada de ácido en la cara, arrojada por un supuesto fabricante de droga alucinógena. esto es también un derroche. hay ciertas razones esenciales para prohibir el LSD, el DMT, el STP. puede hacer que un hombre pierda permanentemente el juicio. claro que lo mismo podría aplicarse a la recolección de remolacha, o al trabajo en cadena o a enseñar primer curso de inglés en una de las universidades locales. si prohibiésemos todo lo que vuelve loco a los hombres, toda la estructura social se derrumbaría. (...) no es el LSD la causa de un mal viaje: fue tu madre, tu presidente, la chiquita de la puerta de al lado, el heladero de las manos sucias, un curso de álgebra o de español obligatorios, fue el hedor de una cagada de 1926, fue un hombre de nariz demasiado larga cuando te dijeron que las narices largas eran feas; fue un laxante, fue la brigada de Abraham Lincoln fueron los caramelos y las galletas, fue el trabajar diez años en una fábrica y que te echaran por llegar un día cinco minutos tarde, fue aquel viejo idiota que te enseñó historia en sexto curso, fue aquel perro tuyo atropellado y el que nadie supiera trazarte el mapa luego, fue una lista de treinta páginas de largo y seis kilómetros de anchura. ¿un mal viaje? todo este país, todo este mundo, es un mal viaje, amigo. pero te meterán en la cárcel por tomarte una píldora."

La máquina de follar. Charles Bukowski




Hace ya más cinco años que me propuse dejar las novelas históricas y best seller y empezar con esos autores que todos tenemos que leer antes de morir, los clásicos (y con clásico no me refiero a su movimiento literario) de toda la vida que tienen un talento y una fama indiscutible y que según parece el simple hecho de tener un libro suyo entre las manos nos enriquece el alma. Kafka, Proust, Hemingway, Victor Hugo, Camus, Cocteau, Baudelaire, Sade... y la verdad es que hay muchos que no han cumplido con las espectativas creadas. Hay algunos que me han dejado simplemente indiferente, otros, la verdad es que pocos, han levantado en mi una pasión que no me permitía separar la vista del libro, Proust por ejemplo, y otros, los más importantes y ahora explicaré el por qué, han conseguido que los odie tanto que hasta me he planteado hacer una fogatita curiosa con el libro, a riesgo de provocar tener algo en común con el ejécito nazi. Uno de estos últimos, y ahora que lo pienso creo que el único, ha sido mi querido Fiodor Dostoievski. Con su "Hermanos Karamasov" y tanta hiperbolización sintáctica ha conseguido que no sólo lo odie a él y a toda su obra sino que extienda irracionalmente ese odio a toda la literatura rusa. Como a Lorca, no le quito el mérito (hacer una obra TAN pesada y TAN insoportable tiene que ser muy difícil), lo he estudiado en clase, de hecho ésa fue la razón por la que lo leí, no estaba en mi lista someterme a semejante tortura por voluntad propia, sé que es uno de los escritores más influyentes de la historia, que es el precursor del existencialismo, que ha influido a un inumerable grupo de escritores a mi querido Proust por ejemplo, que revolucionó el discurso de los personajes bla bla bla, sé todo eso y no lo niego ni nunca lo negaré pero simplemente
¡NO LO AGUANTO!
Aún así considero este autor el más importante de los que he leído en esta etapa porque considero que aprendes más de aquello que detestas que de aquello que te apasiona porque aquello que odias produce que aquello que amas lo ames con más profundidad y con conciencia del porqué lo amas.
Por ejemplo mi odio hacia Fiodor ha hecho que aprecie mucho más al último autor que ha removido algo dentro de mí, Charles Bukowski.
Empecé a leer a Charles (mi colega Charles el cual me fué presentado por mi querida Cherry) para hacerme el interesante, porque siempre queda muy bien y muy cultureta decir: "pues yo me estoy leyendo un libro de relatos de Charles Bukowski" mientras sostienes tu copa de vino blanco apoyado en un piano de cola. La primera impresión no fue muy buena pero una vez entré en su mundo de cervezas, putas, polvos, ostias y carreras de caballos me dejé llevar por la sencillez de su forma y su contenido.
Bukowski era un puto alcóholico que hablaba de su vida, de sus borracheras, sus novias, sus apuestas, incluso de su experiencia con la muerte tras una úlcera sangrante. Era un escritor sin estudios, dos años únicamente de arte, periodismo y literatura, que con 49 años cobraba 100 euros mensuales por la publicación de sus relatos y poemas y que prefirió morir de hambre mientras jugaba a ser escritor antes que permanecer en la oficina de correos donde había trabajado durante una década y volverse loco.
Bukowski era un borracho empedernido y un don nadie y sin embargo se ganó la admiración de muchas personas, entre las que me incluyo, gracias a su literatura. Él escribía sin adornos, decía lo que quería decir directamente, sin parafernalias ni pretensiones.
Bukoswki quizás no esté dentro de esa lista de autores más influyentes de la historia, quizás no haya sido el precursor de nada ni haya revolucionado la literatura mundial, pero ha conseguido hacerme pensar, me ha mostrado una literatura nueva y me ha demostrado que no hace falta TANTO para ser un gran escritor y escribir una gran novela. Que con lo mínimo se puede remover un alma y que el ARTE es algo que no se enseña en ninguna academia, ni se aprende en ningún manual (a diferencia del pensamiento erróneo que existe en este puto pais de, "bah! eso lo puede hacer cualquiera". Venga.Pues hazlo.)

El ARTE está, vive dentro de tí, te alimenta y te exige expresión. Ya sea a los 20 o a los 49 años, siempre consigue salir porque las personas a tu alrededor lo necesitan.

Porque el ARTE es lo que hace que el mundo evolucione.


martes, 15 de junio de 2010

"Tanto ruido que al final por fin el fin"

Cada día que paso en esta casa estoy más convencido de que el ruido del mundo nace entre estas cuatro paredes. El silencio, aunque en su definición precisa no exista porque aun en el vacío universal se escucha la música de los cuerpos celestes, en este hogar es un regalo que muy poca veces puedo disfrutar.
Me imagino este espacio como una pequeña fábrica donde se generan todos los ruidos que se escuchan en el día a día. Nacen aquí y salen volando por la ventana en busca de su dueño.
Yo intento cerrar mis puertas y acurrucarme en una esquinita de mi interior en busca de esa tranquilidad que se me niega fuera pero son tan fuertes esos sonidos que son capaces de romper todas las barreras.
Y aunque mis oidos esté cerrados entran por mi boca, por mis ojos, por cada poro de mi piel, alteran mi calma, silencian mis ideas y me cogen, me levantan, me dan vueltas, me lanzan, me tiran, me traen, me remueven el pelo, me agitan la cabeza, me pellizcan el culo, me pinchan los brazos, me tocan la boca y eso es algo que no soporto y me cabreo y empiezo a gritar y grito y grito con fuerza e intento superar los ruidos que me estorban y andan jodiendome y acabamos en una guerra de volumenes y sigo gritando y sigo sin escuchar mis pensamientos pero al menos yo decido cual es el sonido que me lo impide, yo lo controlo y grito, grito con fuerza, con todas mis fuerzas y grito y mi cabeza empieza a ponerse roja y noto la sangre agolpada en mis sienes y mi cuello tenso y la vena tan hinchada que podrías agarrarla entre el índice y el pulgar y grito, grito y grito hasta que mi madre abre la puerta de mi habitación y me dice:

"Raúl por favor no hagas tanto ruido"


Y a mí me entran ganas de matarla.

lunes, 14 de junio de 2010

Declaración de intenciones

Desde mi llegada al ciber-espacio he abierto dos ventanas a través de las cuales he ido tendiendo mis ideas y sentimientos de diversas maneras. Como siempre he estado en contra de airear pública y cibernéticamente la vida y miserias de cada uno, intentaba maquillar bajo un pseudo tono literario lo que resultaba ser, al fin y al cabo una especie de diario personal que quizás sólo los más cercanos y avispados llegaban a entender, o al menos eso quería pensar yo y quizás no hacía falta leer mucho entre líneas y mis ventanas entraban dentro de ese grupo que tanto detesto que comienzan sus entradas con "hoy me he levantado y he pensado que...".

La primera estaba escrita a modo de relato, escondiendo el "yo" en el "él" y dibujaba con intentos de trazos simbólicos en la red los paisajes emocionales vividos por mí en francia. Como desde que tengo uso de conciencia he estado a favor de la asistencia para una muerte digna prediqué con el ejemplo y le ahorré a mi querido fotolog un agonizante final cerrándolo en algún momento del 2008.

La segunda ventana abierta es un fugaz y débil intento literario directo y agresivo inspirado por los poetas malditos, donde el yo es yo y las ideas explotan en una exageración brusca de las mismas, exceptuando algunos "poemas" nacidos de un beso, que permanece olvidado y dormido entre las marañas de las www.

Dejé de escribir porque consideré que no tenía nada interesante que decir. Cerré mis ventanas porque derrepente me atacó una estúpida obsesión por la utilidad de todo lo que hacía. En el preciso momento en el que una idea nacía dentro de mí una frustrante voz racional paralizaba el proceso y le preguntaba: ¿ qué eres? ¿para qué sirves? ¿mereces la pena?, ¿no? ¡pues vuelve por donde has venido! y así boicoteaba cualquier intento de creatividad hasta que un buen día un poeta amigo mio me dijo: "Crear es una necesidad del artista, el espectador es la consecuencia."

Por esta razón abro hoy mi tercera ventana al mundo. La más sincera de todas. Se acabaron los disfraces y los escondites de cobardes. Porque voy a empezar a pensar que lo que tengo puede resultar interesante. Quizás a tí o a él, o quizás a otra persona, alguien habrá.

Voy a plantearme esta ventana como una especie de ejercicio de escritura automática, sin justificaciones ni juicios de valor.

Que salga lo que sea.